LA FILA

La fila es una línea recta, de cuerpos, uno tras otro, y parecen todos iguales. Formados.

Vecinos de culpas, contiguos, 100 tristes y otros que nada sienten, aburridos. Formados.

Pelean por turno, estupidamente se empujan, les urge llegar a su final y permanecen.
Formados.

Mujeres y hombres, todos tienen cita y ni uno valor, por eso hacen fila. Formados.

No hay sollozos, ni murmullos, cada uno enzimismado en su propio yo. Formados.

Sólo Magdalena llora, murmura Jesús, ora, y no encuentra, permanece en la fila. Formada.

.. Y en lo que escribo aquello que veo la fila avanza un lugar, sólo uno, escribo más mientras espero formado, paciente, dejo pasar a los más urgidos de descanso, de final, soy caballerozo con las damas, pase usted -le digo- y la mayoría me sonrrie con dientes de olor a muerto, con cabellos encimados y grasos, con simpatía finjida me da las gracias y llora mi bondad.

Despierto y la fría habitación me dice que la fila no está lejos así que escribo para no cerrar los ojos, y para esperar que la fila avanze a la lejanía, AL VENCERME EL SUEÑO.. CONTINUO PERO AHORA ESTOY FORMADO EN OTRA FILA, Y NO QUIERO DESPERTAR. NO.